Vendredi soir, dans la synagogue où je prie à Ra’anana, j’ai vécu une scène qui ne me quitte plus.
Un groupe de jeunes était là.
Des soldats, des lycéens de terminale. Certains revenaient du Liban, d’autres s’apprêtaient à y entrer quelques jours plus tard.
Et ils chantaient.
Ils dansaient.
Ils sautaient de joie pendant l’accueil du Shabbat.
Il y avait dans leurs regards quelque chose de difficile à décrire : de la lumière, oui, mais surtout une intensité de vie presque incompréhensible après tout ce que nous traversons.
Je les regardais et une question me revenait sans cesse :
Comment est-ce possible ?
Comment un peuple qui a traversé autant de tragédies peut-il encore chanter ainsi ?
Nous sortons à peine d’années de guerre, de peur, de massacres, de pertes immenses. Et pourtant, ces jeunes se tenaient là, un vendredi soir, chantant “Lekha Dodi” avec une joie intacte, comme s’il existait en eux un endroit que le monde ne parvient jamais à briser.
Quel miracle.
À ce moment-là, j’ai pensé à tous ces peuples de l’Antiquité qui ont disparu.
Les Assyriens.
Les Babyloniens.
Les Moabites.
Les Ammonites.
Des empires puissants, des armées immenses, des royaumes qui semblaient éternels.
Et pourtant, ils ne sont plus que des chapitres dans des livres d’histoire.
Nous, nous sommes encore là.
Plus de trois mille ans plus tard.
Le même livre.
La même mémoire.
La même alliance.
Les mêmes trésors spirituels.
Quelque chose, dans cette histoire, dépasse la logique ordinaire.
David Ben Gourion disait : « Celui qui ne croit pas aux miracles en Israël n’est pas réaliste. »
Plus le temps passe, plus je comprends cette phrase.
Car il devient difficile d’expliquer rationnellement l’histoire juive.
Comment un peuple dispersé, persécuté, expulsé, massacré tant de fois continue-t-il à vivre avec une telle énergie intérieure ?
À un certain moment, les explications historiques ne suffisent plus.
Il faut accepter qu’il existe peut-être, au cœur de cette histoire, quelque chose de plus profond. Quelque chose qui ne commence pas avec nous — et qui ne se terminera pas avec nous.
Peut-être est-ce cela, au fond, la foi : non pas fermer les yeux sur la réalité, mais regarder la réalité telle qu’elle est… et reconnaître qu’elle contient parfois plus que ce que la logique peut porter.
Je n’ai pas de grande conclusion.
Je sais seulement qu’en regardant ces jeunes chanter ce soir-là, j’ai eu l’impression de voir un peuple fatigué, blessé, mais toujours vivant.
Et cela, malgré tout, reste pour moi un mystère.
Un magnifique mystère.
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